Pasión de Talibanes ¡Revolución! ¡Socialicemos los medios de producción!

No soy ninguna experta en rap, a pesar de lo cual ya he hablado en este blog un par de veces de Pablo Hasél y ahora creo que es justo que lo haga de Los Chikos Del Maíz. Las razones son dos.
En primer lugar, el rap se ha convertido en casi el único medio de expresión musical en el que hoy pueden encontrarse mensajes de verdadero compromiso social. En segundo lugar, el rap es el único medio en el que hoy puede encontrarse lo que se supone que debería ser la esencia de la literatura: jugar con el lenguaje.
Sobre el primer punto hay poco que comentar: del mismo modo que la temperatura se mide por la dilatación del mercurio en un tubo graduado, el compromiso social de un grupo se mide por la indignación que suscita su mensaje entre quienes asumen la ideología de los explotadores. Sabina, Serrat y Víctor Manuel reciben dinero y aplausos de Prisa; LCDM reciben censuras y demandas judiciales del PP y la AVT.
El segundo punto es más difícil de defender porque se trata de una cuestión de gusto literario. Yo no creo que la literatura consista en contar una historia, más o menos entretenida. De hecho, hasta la invención de la novela-basura como objeto pseudocultural de consumo masivo, allá por la Gran Bretaña del s. XIX, la literatura era escribir bien, esto es, jugar con el lenguaje con habilidad y creatividad. Esto es justamente lo que no hacen nuestros ganadores de premios Planeta. La ramplonería de las noveluchas del gañán de Pérez-Reverte, del sieso de Millás o de la maru con ínfulas de Almudena Grandes es tal que cualquiera que tenga un nivel aceptable de alfabetización podría escribirlas. Jugar con la plasticidad del lenguaje, con sus sonidos, con sus evocaciones, sus ambigüedades, sus dobles sentidos, en resumen, hacer juegos de palabras, pero juegos que digan cosas imprescindibles, ese arte de Shakespeare o de Quevedo no lo han heredado los culos gordos que ocupan los asientos de la RAE, sino algunos de esos tipos con gorras de visera y pantalones flojos que los seguratas de El Corte Inglés vigilan con especial dedicación. Ellos beben litronas en el parque pero ¡oh, sorpresa! algunos, además, leen.
"Pasión de Talibanes" es solo uno de esos juegos, basados, como tantos otros, en una parodia mitad indignada mitad descojonada de la abyección de la cultura telebasura, pero es el juego que da título al disco que acaban de publicar Los Chikos del Maíz. Desde el primer verso (versos con ritmo y rima, versos para ser recitados, como siempre fueron los versos) hasta el final del disco hay una mina grande y rica de frases ingeniosas, de humor provocativo, pero también de ideas claras y valientes. Los Chikos del Maíz se declaran comunistas y a una le gustaría que muchos sesudos articulistas de izquierdas aportasen ideas la mitad de inteligentes y comprometidas que ellos.
En el terreno de las críticas, sería bueno que estos raperos que, a diferencia de la mayoría, tienen neuronas abandonasen algunos clichés bastante idiotas del género, como la inflación ridícula del ego.
Os dejo el tema que da título al CD y la trascripción de la letra, para los que están menos acostumbrados a este tipo de música y les cueste pillar algunas cosas.

(Rapea El Nega)

Esto es Pasión de Talibanes
lo prometido es deuda, chavales,
hijos de puta profesionales.

Llegó el agente secreto más buscado, el Nega.
Me entrenó la KGB, después lo hizo Al Qaeda.
Quieren mandarnos inspectores de Naciones Unidas,
porque mi rap se ha declarado arma de destrucción masiva.
Contraataca la Brigada del Maíz:
somos personas non-gratas en Washington y en Tel-Aviv:
Los Chikos del Maíz.
No me tiran sostenes
ni saldré en la MTV, ni el los 40, ni en Kiss FM.
¿Tu tienes gruppies? ¡Yo, rehenes!
Tengo la frase "socialismo o barbarie" tatuada en los genes.
Nos quieren dar caza
porque suicidas descargan mi música en los campos de Gaza.
Historias de parque, de plaza,
poesía.
Me la chupaban en los baños mientras tu bailabas "Bulería".
Danzo con la melodía,
sigo en el punto de mira,
Scotland Yard y la CIA
siguen mi rastro en Al Jazeera.
Rojos, no como Frida.
Los Chikos del Maíz: el último despojo de la Guerra Fría.
Lo siento niña, yo escribí "Estilo Faluya".
Mi estilo vuela alto como un coche patrulla.
¡Aleluya, ha salido el disco!
Soy descendiente del romano que crucificó a Cristo.
Rimo luego existo.
Disculpen el retraso:
es que agentes de la Interpol siguen mis pasos.
Y no, no pierdas detalle:
si toco en Marinaleda saldrán los tanques a la calle.
Del primer track al último corte,
este disco lo produce el gobierno de Corea del Norte.
Hater por deporte. Yo lo hice, baby:
soborné al trompetista en la final de la Davis.
Mis movimientos de pelvis
se censuran como hicieron con los de Elvis.
Crazy Beat. Sabes que estoy de vicio.
No quiero ser español, español, quiero ser egipcio
Soy un B-Boy,
el comunista que sodomizó a la niña de Rajoy

[Estribillo]
Pasión de Talibanes, ¡revolución!
¡Socialicemos los medios de producción!
Pasión de Talibanes, oye, oye
¡todo el poder para los soviets!

Rapea Toni:

Llegó el espía que se esnifa en polonio, el Sucio.
Grissom busca mis huellas en cada defunción,
en cada función. Usamos dobles ¿qué creen?
Han puesto precio a mi cabeza y está en alza cual barril de Brent.
Me persiguen de noche y de día
porque saben del Mejías y de su sangre fría.
Intento escapar al ser el motivo principal
de cada vuelvo ilegal que a España hizo la CIA.
Sus agentes se escondían en raves disfrazados
vendiendo birra fría, Steinburg a un pavo.
He tocado pensando que iba a ser abatido
y el único jodido fue el técnico de sonido.
Ruido de hélices, mi cara en portada
de La Razón y el ABC
y Ortega Lara escribiendo en contra de mi ser
por reírme de él... ¡Si al igual que el Ché, este men también disparaba...!
¿Qué esperabas, pava? No iba a ser menos.
Tengo la rabia del estudiante heleno.
Te metemos el miedo en el cuerpo al escribir,
como a un Guardia Civil al arrancar su todoterreno.
Y es que no sé yo donde tengo mi freno.
¡Palestino al cuello, gasolina y mechero!
¡Que se enteren ellos, que el poder es para el pueblo!
Si no quieren verlo, lo pagarán, en serio.
Seré sincero: si muere Aznar
me podéis culpar,
porque es soñarlo y me mojo entero.
Tengo al Mossad detrás por la universidad
pero, al igual que Sharon, acabarán en un agujero.
Y si muero, por favor vengadme:
quiero acabar con Camps y podrían liquidarme.
¡El poder lograr y conseguir el plan
de poder ampliar
el Cabañal por todo Blasco Ibáñez!
Que no te engañen esas ratas
de traje y corbata
que tu dinero quieren.
Ya sabes: muere o mata.
Ya no me tiro a sociatas al saber de mí:
¡yo fui el que organizó el bukkake sobre Leyre Pajín!

[Estribillo]
Pasión de Talibanes, ¡revolución!
¡Socialicemos los medios de producción!
Pasión de Talibanes, oye, oye
¡todo el poder para los soviets!

Pasión de Talibanes es lo que necesitan algunos comunistas que critican a quienes se enfrentan con rabia a sus explotadores, guiados por la fe y no por la "ciencia marxista". Los critican por no aplicar las reglas de su manual de marxismo-leninismo, ellos, que son incapaces de escupir a su explotador.
Pasión de Talibanes es lo que necesitamos todos en esta Europa sobrealimentada, cobarde y estúpida.